Vi er hjemme nu.

Man siger ofte, at det kræver en hel landsby at opdrage et barn.

Det er rigtigt.

Det, man glemmer at nævne, er, at det også kræver en hel landsby at åbne en restaurant.

Kavata har været åben i præcis én uge.

Syv dage.

Knap nok tid nok til, at et nyt par sko beslutter sig for, om de vil blive behagelige eller blot efterlade vabler.

Når man flytter til et andet land med ikke andet end en kuffert, er tilhørsforholdet ikke pakket ned i den. Det venter heller ikke på én ved paskontrollen.

Man må bygge det selv.

Jeg tror, det er derfor, vi forsøgte at bygge et lille hjem.

Før du ankom, var Kavata blot et rum med borde, tallerkener og stole, der endnu lød fremmede mod gulvet.

Så gik du gennem døren.

Og på en eller anden måde blev det et hjem.

Vi kender hinanden kun kort, men vi holder allerede meget af dig. Vi håber, at du en dag træder indenfor og siger: "Det sædvanlige, tak" — som om du altid har hørt til her.

Vi har set folk græde over vores mantı.

Vi har hørt gæster sige stille: "For første gang i lang tid føler jeg mig hjemme."

Sådanne øjeblikke mindede os præcis om, hvorfor vi begyndte denne rejse.

I løbet af vores første uge forsvandt gafler, knive og glas med bemærkelsesværdig entusiasme. Bestik drømmer åbenbart også om at rejse.

Vores dør til depotrummet lærte os tålmodighed hver eneste dag.

Et mystisk blødt sort objekt dukkede op på badeværelset og mindede os om, at livet af og til nægter at forklare sig.

Vi lærte også, at gratis brød betyder meget forskellige ting, alt efter hvor man er vokset op.

At åbne en restaurant indebærer, som det viser sig, langt mere end madlavning.

Vi lærer stadig.

Hver dag.

Vejen frem er lang.

Ind imellem stejl.

Ofte latterlig.

Og langt smukkere, end vi forestillede os.

Til alle, der har grinet med os, fejret med os, faret vild med os og hjulpet os til at føle os hjemme…

Tak.

Men enhver landsby har sine stille helte.

Vores begynder med Julia.

Vores køkkenchef.

Hun sagde ja til denne vidunderligt ufornuftige idé, før der var meget andet end håb.

Hun lærte tyrkiske ord ét for ét, omfavnede opskrifter, som om de tilhørte hendes egen barndom, lavede mad, serverede, løste problemer og formåede på en eller anden måde at bevare smilet gennem hundredvis af gæster.

Til hendes familie: tak.

I opdrog ikke blot en fremragende kok.

Du opdragede et usædvanligt menneske.

Så er der Pol.

Vores art director.

Han holdt op med at male vægge for at skænke te.

Han lærte os at skænke øl ordentligt.

Hver gang vi skyndte os så meget, at vi glemte at mærke øjeblikket, mindede han os om at sænke tempoet.

Sommetider bliver et sted et hjem — ikke på grund af møblerne, men fordi nogen lærer dig at ånde inden i det.

Så kom Dimo.

Vores bulgarske ven, der pludselig blev en del af historien.

Han blev aldrig træt af at fortælle vores historie til jeres borde.

Når vi løb tør for energi, havde han på en eller anden måde rigeligt tilbage til os.

Sanjeeb blev køkkenets stille rygrad.

Altid til stede.

Altid stødig.

De stærkeste køkkener holdes ofte sammen af de roligste mennesker.

Og Sezin...

Tak, fordi du valgte at gå denne vej med os fra første færd.

Sommetider er det ikke årelang erfaring, en restaurant har brug for — men nysgerrighed, begejstring og modet til at sige: "Jeg er med."

Du mødte op hver dag parat til at lære, parat til at hjælpe og villig til at vokse sammen med os.

Vi er taknemmelige for, at du er en del af denne historie.

Fra det fjerne holdt Çağan os på kurs.

Da pengene blev ubehageligt konkrete, mindede han os om at bevare fornuften uden at opgive drømmen.

Huriye — vores families mor — bar stille på generationers opskrifter og sørgede for, at vi blev mætte, mens vi forsøgte at mætte jer.

Helle, vores anden mor, stod ved vores side gennem støv, ombygning, udmattelse og utallige venlige handlinger — både praktiske og følelsesmæssige.

Og selvfølgelig til de leverandører, der aldrig lod vores køkken løbe tomt... Boran, Natoora, Kılıç…

Hver morgen ankom I til vores dør med mere end råvarer.

I bragte tillid.

God mad begynder længe før den første tallerken forlader køkkenet.

Til Fullhouse-familien…

Tak, fordi I stod ved vores side fra begyndelsen og aldrig tøvede med at støtte os.

Sommetider er den største investering, et menneske kan foretage, blot at tro på én.

Og til alle de vinproducenter, der bar Anatolia til København — én flaske ad gangen...

Hver flaske ankom med langt mere end druer.

Den bar vinmarker, familier, historier, generationers viden og års tålmodigt arbejde.

Uden jer ville vi have haft færre historier at fortælle.

Og til sidst…

Den stilleste helt af alle.

Min mand, Juri.

Nogle mennesker bygger restauranter.

Andre holder stille og støtter dem, der bygger.

Uden ham ville der simpelthen ikke være nogen Kavata.

Og så er der jer.

Vores gæster.

Vores naboer i Sydhavn.

I lod os ikke være alene et eneste minut i vores første uge.

Jeg begyndte denne historie med at tale om en landsby.

Jeg tror, vi har fundet vores.

Eller måske er en landsby bare det sted, hvor nogen — efter en lang rejse — endelig siger,

»Vi er hjemme.«

Det er vi.

Endelig er vi hjemme.

Med venlig hilsen,

Nesrin Eren