Mad som arv
Menuer, kort og mødre
En rejse gennem køkkener og oceaner i søgen efter mening.
De fleste af mine veninders mødre plejede at give deres børn råd som disse:
"Jeg ville ønske, du blev læge."
"Jura er et fint fag."
"Arkitektur — ville det ikke være dejligt?"
"Undervisning er et kald."
Min mor begyndte med min søster, og kom med de der mærkelige 90'er-karriereforslag...
"Jeg ville ønske, du blev maler," sagde hun.
Min søster slap aldrig blyanten, ikke selv som helt lille. Min mor kom hjem med alle mulige slags kunstmaterialer — oliemaling, gouache, hvad end man kan forestille sig.
Og til sidst blev en vidtbegavet kunstner til.
Hvad mig angår, var det ikke en blyant, jeg holdt. Det var en kagerulle.
Mad var den vigtigste handling i mit liv.
Hun begyndte med: "Måske skulle du være kok?"
Men jeg insisterede: "Nej, jeg vil være journalist."
Til sidst fandt jeg mig selv på siderne af et madmagasin.
Min søster, altid et skridt foran, sagde: "Der er et gastronomiuniversitet på kunstfakultetet. De underviser i madens historie, videnskab og kunst. Man skal tegne for at komme ind. Jeg kan lære dig at tegne. Du får et stipendium!"
Min mor sagde aldrig: "Du skal være det her."
Hun skubbede os blidt i retning af det, der vakte vores interesse.
Og så tegnede jeg billeder med mad, og min søster malede med sine pensler…
Alt syntes normalt frem til det punkt.
Så kom min mor en dag på besøg i min lejlighed, mens jeg arbejdede i R&D-afdelingen på Mikla.
Til min fødselsdag gav hun mig et Casio-ur og sagde:
"Hvad hvis du lavede mad på både?"
Vent. Hvad?
Hun hentyldede til de magre lønninger i restaurationsbranchen og den skostørrelse-lejlighed, jeg boede i i hjertet af Taksim.
"Hvis du kan bo her, kan du sagtens bo i en lille kahyt," sagde hun.
Og jeg elskede den idé.
Tanken om at drive ud på havet.
Om at lave mad i takt med bølgerne.
Vi designede utrolige menuer med enestående råvarer fra alle hjørner af Anatolia.
Det var enhver koks drøm, egentlig.
At skabe nye menuer hver dag, med fantasien som redskab.
Men takket være min mor...
Dagen efter sagde jeg op og meldte mig til eksamen for skibsbesætningscertifikatet.
På et hold på 50, undtagen to personer der forberedte sig på arbejde på krydstogtsskibe, var alle andre på vej mod lastskibe.
Som den eneste kvinde på skolen dimitterede jeg med viden om, hvordan man binder sømandknob, og hvordan man undgår pirater — altså det virkelig vigtige stof.
Før mit pas overhovedet var ankommet, søgte jeg en stilling. Ren held.
Jeg blev antaget.
Bådens ejere fik min visum på én dag (!)
Jeg pakkede mit hjem og fløj til øen Mykonos, Grækenland.
Min eneste erfaring med havet havde været færgeoverfarten fra Asien til Europa.
Jeg forstod først, hvad en 48-meter yacht betød, da en lille jolle hentede mig og tog mig ud på åbent vand.
Jeg var den eneste kok.
13 besætningsmedlemmer.
En familie på 5.
En tremasters yacht.
"Mor… virkelig, hvorfor?" spurgte jeg mig selv igen og igen.
Men så i dag faldt jeg over noget, jeg havde skrevet. Nogle skitser fra 2021, kastet fra den ene bugt til den næste, fra ø til ø:
Når man ser ud gennem det lille flyvindue, giver alting mening.<br>Der er en logik i, hvordan universet fungerer — men kun når man ser det ovenfra.<br>Mens den lille kop vand skælver på bakken, skifter ens følelser.På båden, der gynger blidt, kaster man et blik mod land…<br>De stykker jord, man aldrig bliver træt af at betragte, begynder at antage en slags betydning, en orden — blot ved at blive set på afstand.Mens jeg drak min kaffe, let skælvende i bådens vinterkulde, huskede jeg. Er det kun på afstand, at verden begynder at give mening?<br>Er det derfor, vi altid vil højere op?<br>Væk fra dem, der går — ud i rummet…Som en bi fanget bag glas bliver vi ved med at forsøge at flygte.I stedet for at sidde ved vinduet og sige: "Hvor er alt sammen mærkeligt og smukt,"<br>bliver vi ved med at forsøge at flyve højere.Vi er bierne, der slår hovedet mod glasset og besvimer.
Nu ser jeg…
Til min mor — den, der altid betragtede min verden på afstand,
som hjalp mig til at se tingene klarere, som lærte mig, at madlavning ikke blot handler om mad, men om at tilbyde et stykke af sin egen historie.
Jeg lærte det den hårde vej — ved at slå hovedet, igen og igen.
Jeg ville blot sige:
Jeg er så glad for, at du findes.
Måtte vi altid tage ét skridt tilbage og se det hele billede.
Med venlig hilsen
Nesrin Eren
