Æg. Blomme. Stilhed.

Jeg tager en lille pande, tilsætter lidt olie og steger en enkelt æggeblomme. Jeg vender den forsigtigt og tilbereder begge sider, mens den holder sig flydende indeni—lydløst. I køkkenet høres kun den svage brusen fra en enkelt blomme. Den vender tilbage til bordet, placeret ved siden af omeletten, og jeg præsenterer blommen for hviderne til en samtale.

Et skarpt blik møder mig først. Så, da situationen går op for mig, siger jeg,

"Flydende..."

Med et enkelt snit af kniven løber blommen ud og smiler.

"Tak."

Høfligt og stille. Sollyset falder på ansigtet, og blommen lyser op inde i omeletten.

Trætte øjne bliver ved med at bryde blommen fra hinanden. Et lille stykke brød tages og smuldre. Da bakken løftes og bæres væk, høres hverken gaffel eller kniv.

"Det var en trist dag i dag," tænker man.

Der kunne ikke være nogen anden forklaring på pludselig at ønske sig en enkelt blomme midt iblandt tolv hvider. Som om den flydende blomme var tårer. Som om de smuldrende brødkrummer var et knust hjerte. Eller måske var det blot ensomhed—fortabt blandt hviderne.

Den opgående sol var ikke nok til et glimt af håb, så de tilføjede en æggeblomme til deres farveløse liv.

At lave mad i et hjemmekøkken...

Tallerkener der skifter med humøret...

Sommetider blot en simpel salat. En gammel sjæl der søger efter moderens pickles i den—og lyser op af begejstring, når de findes.

Sommetider blot et stykke fisk. Drømmende om at besidde en fiskens hukommelse—for at glemme.

Det meste af tiden, fedtede retter. Simpelthen fordi humøret er højt.

Og rigeligt med krydderier. Til ære for gode nyheder der ankommer med begejstring.

At tænde ilden for en ensom familie...

Gnisterne fra flammerne er vidner.

Hver dag når kokkens sjæl bordet.

Varm, salt, bitter eller sød...

Og hver dag åbnes den ædendes hjerte med et knivstik—og tilbydes et stykke af kokken selv.

Plukket fra hinanden, brudt i småstykker, glemte mundfulde...

Skåret, smuldre, slugt, billeder tegnet med ris, distræt leget med på en tallerken.

Det er svært at skrabe de triste tallerkener rene, der vender tilbage.

Et menneske kan ikke fordøje de tilbageværende bidder.

Hvis kokken har følelser, og den der spiser har følelser...

Er det vanskeligt at tegne glade billeder på en tallerken i et hjemmekøkken.

Husets mennesker, indhyllet i sorg...

Og alligevel, hvor smukt det er at placere blomster på en aubergine...

Når ansigterne ved bordet for én gangs skyld er glade.

Midt i mine køkkenminder håber jeg nu, at dine dage fyldes med den stille poesi af enkle ingredienser der finder hinanden. Som blommen der finder sin plads blandt hviderne, må du finde farve i det almindelige og mening i hvert bid. Må ilden i dit køkken brænde klart—ikke blot for at tilberede, men for at samle, for at dele, for at nære. Og når de sidste krummer er fejet væk, må livet blive ved med at servere dig smagsnuancer, både kendte og nye.

Med venlig hilsen

Nesrin Eren